Em reunião

 Há quem entre numa reunião com um bloco de notas. Eu entro com um cérebro que se comporta como um navegador com cinquenta separadores abertos. Todos ativos. Nenhum relacionado entre si. À minha volta está tudo muito organizado. Há pessoas a falar com clareza, a apresentar ideias, a construir raciocínios sólidos, quase geométricos. Eu acompanho.

Juro que acompanho. Mas a minha mente tem um sistema operativo próprio.

Enquanto uma colega diz:

— Precisamos de simplificar os procedimentos.

Eu estou a olhar para um agrafador. Não um agrafador qualquer. Aquele agrafador. Pesado. Cinzento. Ligeiramente gasto pelo tempo. E, sem qualquer autorização, o meu cérebro pergunta:

Quem foi a primeira pessoa da História que olhou para duas folhas soltas e pensou: Isto precisava era de um pequeno pedaço de metal para as convencer a ficar juntas...

Volto. Ainda estão a falar. Aparentemente ninguém questionou a existência dos agrafos. Curioso.

Cinco minutos depois alguém partilha um documento. Toda a gente lê. Eu também. Até reparar que uma colega desenha espirais no canto da folha. Começo imediatamente a imaginar que aquelas espirais são uma linguagem secreta. Talvez esteja a pedir ajuda. Talvez esteja simplesmente aborrecida. Nunca saberei. Mas durante uns segundos estou completamente envolvida no mistério.

Depois alguém pergunta:

— Concordam?

E eu:

— Claro.

Embora não saiba se estou a concordar com a proposta ou com a teoria das espirais. Nas reuniões online a situação agrava-se. Há demasiadas casas no ecrã. Cada quadradinho é um universo.

Uma vez passei dez minutos a tentar perceber porque é que um colega tinha uma única colher pousada em cima da estante. Uma colher. Nem um conjunto. Uma. Prateada. Sozinha. Parecia estar de castigo.

Enquanto toda a gente discutia assuntos importantes, eu construía hipóteses.

Será decorativa?

Será sentimental?

Será a colher da sopa mais marcante da vida dele?

No final da reunião continuava sem resposta. Mas emocionalmente já estava muito ligada à colher.

Há também aqueles momentos em que alguém usa uma expressão perfeitamente normal.

— Temos de fechar este assunto.

Fechar? Como assim fechar? Imagino imediatamente uma senhora muito séria a colocar um cadeado num tema e a escondê-lo numa cave.

"Pronto. Nunca mais se fala disto."

A reunião continua. O meu cérebro também. Mas por estradas completamente diferentes.

Às vezes olho para uma caneca em cima da mesa e penso que ela deve conhecer todos os segredos daquela sala. Está presente em todas as reuniões. Ouve tudo. Nunca comenta. Que autocontrolo extraordinário. Se as canecas falassem, metade das instituições fechava. Há dias em que alguém fala durante vinte minutos. No fim resume tudo em duas frases. E eu penso:

Porque é que não começou pelo fim?

Depois lembro-me de que faço exatamente o mesmo quando conto uma história. Dou contexto. Faço introdução. Apresento personagens. Construo ambiente. Abro parênteses. Fecho mal os parênteses. Volto atrás. Faço uma metáfora. E só depois respondo ao que me perguntaram. Portanto não julgo ninguém.

A verdade é que vivo rodeada de pessoas extremamente racionais. Pessoas que ouvem uma ideia e produzem uma conclusão. Eu ouço uma ideia e produzo uma floresta. Com pássaros. E nevoeiro. E uma senhora misteriosa que tricota junto a um lago sem que ninguém saiba porquê.

Depois volto à realidade exatamente a tempo de dizer:

— Sim, faz sentido.

E faz. Porque, por mais estranho que pareça, no meio daquele carnaval mental, eu ouvi tudo. Só que, enquanto os outros fizeram um percurso em linha reta, eu dei a volta ao mundo, visitei três continentes, conversei imaginariamente com uma colher solitária, interroguei um agrafador sobre o sentido da sua existência e atribuí uma personalidade à caneca do café.

E mesmo assim cheguei à mesma conclusão que todos os outros.

Só que eles fizeram o percurso em linha reta e eu atravessei uma biblioteca, um teatro, três memórias de infância e uma crise existencial sobre uma colher abandonada numa estante.